Seis meses

Que ya no escribo poemas,
me dices.
¿Y que es lo que estoy haciendo,
cuando vencido por el vértigo
de tu mirada,
alojo mis labios en los tuyos?
¿Y cuando mis manos recorren
el acantilado de tu espalda?
¿Acaso no es eso un poema?
¿Acaso no es un poema
este trayecto,
adornado de anocheres incautos,
y de amaneceres salvajes?
¿Acaso no es un poema
dormirme plácidamente
con la sintaxis de tus gestos?
Si que estoy escribiendo un poema,
mi amor.
Lo que pasa,
es que tú no puedes leerlo,
porque lo estás escribiendo conmigo.