"Nací para robar rosas de la avenida de la muerte". Charles Bukowski.

jueves, 3 de marzo de 2016

Anomalías

Anomalías

El Barato,
son las once de la mañana,
y dos chicas están besándose delante de mí.
Yo vuelvo a tragar,
y pienso,
en la paradoja de que lo amargo
sea capaz de endulzarme.
Tan cierto como lo que escribió Use,
sobre que un poema nunca puede estar
terminado del todo.
Tan cierto como que es lodo
la alfombra que piso.
Es que ahora debo tener un muñón,
en vez de un corazón que grite fuerte.
Si no,
 no entiendo esta anomalía,
disfunción,
intermitencia,
que no termina de irse.
Balas de verdad,
he venido a parar a pecho descubierto,
creyendo que no me atravesarían.
Grandes sangrías,
volveré a llevar a casa
como si estos bandazos que ahora
martillean mi cabeza,
no fueran reales.
Intento decir algo a las chicas,
pero ya se han metido en el baño.