Cimas inalcanzables

Detrás de los pestillos
aguardan ráfagas.
Detrás de cada puerta
no existe piedad.
Y yo que solo sé descorrerlos.
Y yo que solo sé abrirlas.
Todo junto
parece una soga,
y nada estrangula más
que el peso de una sombra
que se alarga,
hasta alcanzar el cielo
y doblarlo en dos.
La voz de Roger Quingley
lo inunda todo,
y los libros que tal vez
no debí leer jamás,
parecen cimas inalcanzables
para los vestigios de mis besos.
Sé que pronto podré con todo.
Pero ahora mismo
soy un domador de versos inconexos,
que se me rebelan,
para tomar el mismo camino
que las buenas voluntades,
y abocar su hiel
al precipicio indómito
de los fracasos.

El día del juicio final

Sintiendo
en un mundo sin sentido.
Helado
de la mano del calendario salvaje
que es tu silencio.
Buscando
entre la basura de la agenda
la anestesia.
Humano
justificando mi desidia
ante la caja boba.
Besado
en todo mi ser
por tu generosidad.
Querría decirte
que has dañado mi línea de flotación.
Pero ya no tengo.