Cimas inalcanzables

Detrás de los pestillos
aguardan ráfagas.
Detrás de cada puerta
no existe piedad.
Y yo que solo sé descorrerlos.
Y yo que solo sé abrirlas.
Todo junto
parece una soga,
y nada estrangula más
que el peso de una sombra
que se alarga,
hasta alcanzar el cielo
y doblarlo en dos.
La voz de Roger Quingley
lo inunda todo,
y los libros que tal vez
no debí leer jamás,
parecen cimas inalcanzables
para los vestigios de mis besos.
Sé que pronto podré con todo.
Pero ahora mismo
soy un domador de versos inconexos,
que se me rebelan,
para tomar el mismo camino
que las buenas voluntades,
y abocar su hiel
al precipicio indómito
de los fracasos.