Seis meses

Que ya no escribo poemas,
me dices.
¿Y que es lo que estoy haciendo,
cuando vencido por el vértigo
de tu mirada,
alojo mis labios en los tuyos?
¿Y cuando mis manos recorren
el acantilado de tu espalda?
¿Acaso no es eso un poema?
¿Acaso no es un poema
este trayecto,
adornado de anocheres incautos,
y de amaneceres salvajes?
¿Acaso no es un poema
dormirme plácidamente
con la sintaxis de tus gestos?
Si que estoy escribiendo un poema,
mi amor.
Lo que pasa,
es que tú no puedes leerlo,
porque lo estás escribiendo conmigo.

Oxígeno

Un desgarro en el párpado,
más tres puntos de sutura,
más las ganas que tengo de verte.
Aciago viernes,
esperanzador sábado.
Oxígeno
para mis pulmones,
es amanecer a tu lado.
Sangre
para mis venas,
tus brazos
enlazando las vértebras
de mi futuro.
Todo lo que te puedo querer
tal vez no esté escrito.
Todo el dolor que pueda sufrir
ahora es un simple jeroglífico.
Hacia adelante,
llano y amplio camino.
Atrás,
a una distancia casi imposible,
ya quedó el miedo.